Из-за метели шапки натянули
Прохожие, машины, провода,
Налью в бокал глоток «Киндзмараули»,
И просижу до самого утра,
Читая строки дамского романа,
Где очень простенький сюжет:
Там кавалера любит дама,
А он ее, конечно, нет.
«Ну, надо же, - подумаю, - как в жизни,
Лишь только с изменением имен,
Все те же страсти, те же ливни
Из женских слез, из глубины времен…
Кругом обман и сплошь интрига,
Любовь и ненависть, огонь – вода»,
Не про меня ли эта книга?
Когда я написать ее могла?
Метель все кружит, завывает,
Несясь поземкой по земле,
Судьбы страницы все листает,
Напоминая о тебе…
Вино допито, утро наступило,
А на душе: хоть волком вой,
Зачем читала, бередила
Свой устоявшийся покой?
А милый спит, еще не знает,
О чем я плакала в тиши,
Он даже и не подозревает,
Как я люблю,… он смотрит сны....